CUENTOS y PAMPLINAS

Esta pagina esta dedicada, es de, y creada con todo carino para Mincho


DIEGO

Diego vino hace meses aqui desde su querida Bogota.Es su primer viaje a la India pero parece que llevara toda la vida en el pais.Tiene solo 25 anyos pero su alma guarda la experiencia de todos los siglos. Su cuerpo erguido es el del yogui que comenzo a practicar en la adolescencia:piel brillante y bronceada, largo cabello negro como la noche. Su mirada es la del viejo chaman que conoce el lenguaje de los pajaros,de la brisa de los bosques,del trueno en la montanya,del rio en la cascada,de cada gota de lluvia,de cada brizna de hierba,de cada hoja caida. A Diego le gusta pegar su barba negra al pecho,entornar un poquito la cabeza y desde ahi,desde abajo y desde el lado,clavar la mirada con el fuego brillante de tantas ceremonias sagradas de su pasado milenario. A Diego le gusta abrazar y con cada abrazo te dice sin palabras que todo esta bien porque todo es como tiene que ser. Ni que decir tiene que todas las chicas de Arambol,el pueblo del sur donde recalabamos,andaban loquitas por el. Un dia me fui con el,con Marcela,su linda novia colombiana y con nuestra pandilla de amigos italianos y espanyoles a "Paradise Beach",mi playa preferida de los domingos.Despues de una soleada jornada en una de las playas mas bellas y solitarias de la India,nuestros companyeros europeos decidieron regresar a casa.El padre sol iba cayendo preparandose para el gran espectaculo de todos los atardeceres de este magico subcontinente. -Vamos al "Banyan Tree?".-Les espete a los suramericanos. Marcela prefirio sestear un ratito mas y se quedo guardando el campamento.Diego y yo bordeamos el rio que se retorcia perezoso sobre la arena,sin ninguna gana de regalar sus aguas al cercano mar Arabigo,y caminamos hacia la maleza.Alli nos esperaba un tanto escondido el "Banyan tree",el arbol sagrado del Dios Siva,retorciendose sobre si mismo en una danza exquisita de la madre naturaleza.Ahi estaba el que algunos llaman"Higuera de Bengala"con sus ramas enredadas, sus raices aereas y sus lianas cayendo en cascada. Con un respetuoso saludo hicimos sonar las campanitas que colgaban en una de sus ramas.Mi amigo colombiano se quedo abajo.-Voy a ensenyarle como se disfruta de la energia de un "Banyan".-Pense para mis adentros mientras me asia a un pliegue del tronco que me invitaba a la escalada. Cuando quise llegar arriba Diego ya habia llegado.Ni siquiera me miro.Ante mi asombro desplego sus brazos y paso en equilibrio sobre una de las ramas que crecian horizontales a varios metros del suelo.Luego salto de rama en rama con la destreza silenciosa de una pantera negra,hasta recostarse en uno de los ultimos apendices del arbol. Me costo un buen rato y mucho amor propio llegar hasta donde estaba aquel "bendito"chaman suramericano.Las ramas crugientes temblaban debido a mi propio temblor.Entonces yo temblaba mas todavia y ahi se lo transmitia nuevamente a las ramas en una autentica escalada del miedo.Creo que fue el arbol quien me dio la paz y la entereza necesaria para hacer,aun arrastrandome,los pasos mas dificiles.-El equilibrio es bien importante,Mincho,me comento sin dejar de mirar al horizonte.El equilibrio fisico y el mental estan en permanente relacion. -Ahora lo entiendo,-exclame recobrando el aliento.-Si tienes miedo nunca estaras equilibrado.-...Y si no tienes equilibrio siempre tendras miedo a caer,siempre seras el bebe dubitativo dando sus primeros pasos-Me respondio aun mirando al vacio.-El miedo y el desequilibrio siempre te daran su temblorosa mano para tirarte de cualquier arbol. Solo si puedes mantener tu centro de gravedad bien instalado en tu vientre te sentiras seguro;tan seguro que nada grave te podra suceder por mucho que sople el viento y la adversidad.Hablamos largo tiempo.Eramos dos astronautas colgados en el espacio,mirando desde la remota lejania los problemas de nuestro planeta Tierra. Le conte que es mejor hacer las cosas sin esfuerzo.La autodisciplina solo sirve para meternos una tension mas en el cuerpo.Si necesitamos esforzarnos para hacer algo es que todavia no estamos preparados para ello.Entonces hay que esperar.Provablemente en la espera vendra la motivacion y si no llega...seguir esperando. Tambien le conte la historia que oi un buen dia en un programa de radio:Si a un vaso de agua le ehamos una cucharada de sal,a bien seguro el agua del vaso cambiara su sabor,se alterara su composicion.Si hacemos la misma operacion pero tenemos un gran lago en vez de un vasito de agua,el lago ni se inmutara,ni se dara cuenta de ello.La sal en este cuento representa los problemas de nuestra vida.Invertimos toda nuestra energia intentando controlar la sal entrante,buscando seguridad,construyendo altos muros que nos protejan contra la adversidad.Pero los problemas se sigue infiltrando por las rendijas,es mas,el mismo muro se nos va convirtiendo en un problema;se va convirtiendo en sal!!No nos damos cuenta de la gran evidencia:Lo unico que podemos controlar es la cantidad de agua y el tamanyo del recipiente.
-Ya pero...gracias a la disciplina yo he conseguido interesantes logros en mi vida.-Me replico Diego volviendo a la anterior historia.
Puedes hacer lo que te de la gana con tu vida,companyero.Tu ya eres un gran lago.
Una gallina de improviso vino a aterrizar a nuestro lado.
-Que conyo pintaba aquella gallina alli?
-Es la Gallina de Siva.-Nos respondimos sacandonos de la manga un nuevo personaje de la Mitologia Indu.
Nos quedamos los cuatro en silencio:Diego,la gallina,el Banyan y yo.La brisa nos mecia con la dulce frescura de una madre primeriza.La luz del ocaso iba apagando los reflejos del rio alla abajo.
-Que sientes?-Le pregunte en voz baja.
Diego pego su barba negra al pecho,entorno un poquito la cabeza y desde ahi,desde abajo y desde el lado me clavo su mirada de viejo hechizero.Entonces me respondio con un susurro:
-Lo siento todo.
La Gallina de Siva,saltito a saltito nos acompanyo en el descenso.

Autor: MINCHO FUERTES ( 2007; Leon-Barna- Desde Varanasi)



LA LIMPIEZA DEL CORAZON.

Era domingo y me tocaba descanso de mis clases de yoga y percusion.Estaba radiante de energia y charlaba sin descanso con mi amigo Jean Michel,un sommelier frances perdido por la India con el que mantenia una buena conexion desde que nos habiamos conocido en el "Yogi Lotge",el hostalito que compartiamos.

Caminabamos por la orilla del Ganges de Varanasi disfrutando de un dulce paseo hasta el Assi Ghat,la ultima escalinata de la ciudad.De ahi planeabamos alargar el paseo hasta lel "Monky Temple",un templo repleto de monos al buen estilo del"Libro de la Selva".-Se me ocurrio montar un restaurante.-Me contaba mi buen amigo frances-Me empenye hasta las cejas y luego empenye a mi hermano en aquel proyecto.trabaje como un esclavo para conseguir mi gran suenyo:un restaurante de mi propiedad...Luego todo fracaso.

Los bancos se repartieron los pedazos.Fueron tiempos muy duros.-Tuviste suerte,Jean,-le contestaba.-Probablamente te hubieras convertido en un ricachon insoportable con un ego inmenso.De los fracasos aprendemos mas que de los exitos...

Ahi andabamos filosofando sobre cuantos fracasos habiamos necesitado para encontrarnos en aquel momento alli,buscando en la India el sentido de nuestras vidas.Habiamos dejado atras el rio y nos encontrabamos atravesando una de tantas calles abigarradas de polvo y trafico,cuando se me ocurrio parar ante el mostrador de un especie de farmacia-drogueria que nos salio al paso. El encargado,un sij de metro noventa con su tipico turbante blanco y su gran mostacho de puntas peinadas hacia arriba, estaba apoyado en la tarima de azulejo desconchado del mostrador,concentrado en algun evento especial que estaba ocurriendo en las alturas.

Automaticamente Jean y yo seguimos con nuestra mirada el hilo que sujetaba con sus manos y que ascendia hasta introducirse entre el denso cableado del tendido electrico.Alli le perdiamos la pista pero,con la experiencia que ya teniamos sobre el trasiego de la ciudad,imaginamos al momento lo que habia al final del hilo:una cometa.

El farmaceutico siguio un buen rato manipulando la tanza,absorto en el espacio infinito, mientras nosotros esperabamos pacientes y nos preguntabamos como demonios habia conseguido aquel tipo traspasar la maranya de cables con su cometa.El, solo se percato de nuestra presencia cuando,en un nefasto momento, el hilo se rompio de improviso.

-Buenas tardes,-pude comentar al fin.
-Tendria un cepillo para las unyas?
El sij me escaneo de arriba a abajo sin darse ninguna prisa.
-Tienes las unyas muy negras.-Me respondio con toda confianza,olvidado ya el desastre de su juguetito volante.
-Es la polucion de la ciudad.-Afirme con cierta sorpresa.
Eso es lo que pensais todos los turistas cuando venis a este pais.Que la India es muy sucia, se mete en vuestras unyas y se pega a vuestra blanca y delicada piel...Pero la realidad es otra.
-Y cual es esa realidad?-Pregunte lleno de asombro.
-Que la India limpia los corazones de todos los que venis de occidente.Lo cierto es que el negro de tus unyas no viene de afuera.Te sale de dentro.

Al final no le compre el cepillo;pero a la vuelta Jean y yo le regalamos una magnifica y colorida cometa de las especiales de diez rupias.

Autor: MINCHO FUERTES ( 2007; Leon-Barna- Desde Varanasi)

El Banyan es uno de los arboles sagrados de la India.Pensaba que los indus lo habian elegido como arbol de Siva por la belleza de su grueso tronco abrazado por decenas de ramitas que se retuercen a su alrededor.

Pensaba que el Banyan habia alcanzado tan elevado titulo por el encanto y el porte de sus ramas mayores creciendo horizontales al suelo mientras van dejando caer a tierra sus multiples raices aereas en busca de agua y sustento formando arcos,oquedades y ventanales de singular y magica apariencia.

El Banyan es la metafora del fluir de la vida,pensaba al ver el sinuoso movimiento de cada pieza de aquella creacion barroca de la naturaleza.Por eso sera sagrado,pensaba.

Y mientras pensaba veia a los indus rezando a su vera,pintandole con polvos de colores,ofreciendole fruta,flores,incienso,tocando las campanitas que alguien habia colocado en alguna rama...

Hasta que un dia deje de pensar y me acerque al Banyan de la colina perdida,el que tiene al lado un solitario templito de Siva.Asi, con mi mente tranquila,vacia de preocupaciones,con el suficiente respeto,con la solemnidad de quien se presenta a la audiencia de un personaje importante, me descalce,encendi tres barritas de incienso,me aferre a una de sus enrevesadas ramas y escale hasta un lugar comodo de la copa.Saque papel y boligrafo de mi macuto y os escribi esto:

Quien entra en los dominios del Banyan con el espiritu alerta y el corazon abierto,hizo girar la milenaria puerta del Reino Magico de la India.Quien dio el paso con la suficiente acreditacion dejo atras la niebla de lo cotidiano,el dormir despierto de cada dia,la rutina del sonambulo,el caminar tumbo tras tumbo hacia ninguna parte.Quien entra en sus dominios tiene la entranyable certeza de llegar por fin a casa.

El corazon comienza a latir mas despacio,la respiracion se hace mas profunda,el tono muscular se relaja,los sentidos se agudizan.Entonces comienzas a sentir como nunca que el aire mas fresco,el mas puro,entra y sale de tu cuerpo despacio,muy,muy despacio y entre cada inspiracion y cada espiracion hay un pequenyo instante de quietud,de sosiego,de armonia en tu fluir.Ahi esta Siva,ahi esta lo eterno,lo innombrable, lo que mueve al Universo!

Bajo las ramas de un Banyan los sonidos se manifiestan con una nitidez cristalina.Sentiras que nunca has escuchado el canto de un pajaro porque en realidad estas escuchando por primera vez la armonia musical de la Madre Naturaleza y entre sonido y sonido de la brisa en las hojas hay un intervalo,tal vez una decima de segundo de transparente silencio y es en ese mistico momento,en ese religioso instante cuando el Banyan te habla:
-Bienvenido!-Te dice en un susurro.
-Te quiero.-Te confiesa.
-Abrazame bien fuerte.-Te pide.
-Paz,paz,paz...

Si tocas la suave textura de un Banyan y pones suavemente tu mano sobre una de sus ramas podras apreciar el bombeo del latir de su corazon,que no es mas que el palpitar del tuyo.Sentiras el reflujo de su sabia,que no el otra cosa que el deveir de tu propia sangre.

Desde el ramaje poderoso de un Banyan podras ver con nuevos ojos cada brillo,cada matiz de color,cada tono de sombra.Veras los rayos de sol jugando a pintar el mundo,las motitas de polvo flotando en el espacio,el ritmo cadencioso en el caminar de la hormiga.Veras el fluir de cada rafaga de viento acariciando las hojas,la columna de aire que sustenta el vuelo de cada pajaro.

Guarde mi cuaderno y me quede alli largo rato.Baje con pereza del arbol.Las barritas de incienso se habian consumido hacia mucho.Me despedi con un abrazo y un"Yo tambien te quiero".Luego busque un agujero en el tronco y le dije al oido:"Ahora si se por que eres sagrado".

Con cierta tristeza abandone el lugar pensando que bien me gustaria quedarme a vivir alli.Compartir el resto de mis dias con todos los seres vivos de aquel magico lugar.Enamorarme de un arbol.Por que no?...

Me gire para tomar el camino de descenso de la colina asumiendo con resignacion la fatalidad de mi destino.A los humanos de mi epoca se nos supone viviendo entre sordidas paredes de cemento.
fluir.Ahi esta Siva,ahi esta lo eterno,lo innombrable, lo que mueve al Universo!

Bajo las ramas de un Banyan los sonidos se manifiestan con una nitidez cristalina.Sentiras que nunca has escuchado el canto de un pajaro porque en realidad estas escuchando por primera vez la armonia musical de la Madre Naturaleza y entre sonido y sonido de la brisa en las hojas hay un intervalo,tal vez una decima de segundo de transparente silencio y es en ese mistico momento,en ese religioso instante cuando el Banyan te habla:
-Bienvenido!-Te dice en un susurro.
-Te quiero.-Te confiesa.
-Abrazame bien fuerte.-Te pide.
-Paz,paz,paz...

Si tocas la suave textura de un Banyan y pones suavemente tu mano sobre una de sus ramas podras apreciar el bombeo del latir de su corazon,que no es mas que el palpitar del tuyo.Sentiras el reflujo de su sabia,que no el otra cosa que el deveir de tu propia sangre.

Desde el ramaje poderoso de un Banyan podras ver con nuevos ojos cada brillo,cada matiz de color,cada tono de sombra.Veras los rayos de sol jugando a pintar el mundo,las motitas de polvo flotando en el espacio,el ritmo cadencioso en el caminar de la hormiga.Veras el fluir de cada rafaga de viento acariciando las hojas,la columna de aire que sustenta el vuelo de cada pajaro.

Guarde mi cuaderno y me quede alli largo rato.Baje con pereza del arbol.Las barritas de incienso se habian consumido hacia mucho.Me despedi con un abrazo y un"Yo tambien te quiero".Luego busque un agujero en el tronco y le dije al oido:"Ahora si se por que eres sagrado".

Con cierta tristeza abandone el lugar pensando que bien me gustaria quedarme a vivir alli.Compartir el resto de mis dias con todos los seres vivos de aquel magico lugar.Enamorarme de un arbol.Por que no?...

Me gire para tomar el camino de descenso de la colina asumiendo con resignacion la fatalidad de mi destino.A los humanos de mi epoca se nos supone viviendo entre sordidas paredes de cemento.

Mincho 2008
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Hace tiempo que os escribi el siguiente relato desde Varanasi. No recuerdo el motivo por el que no os lo envie de inmediato. Ahora estoy en Pushkar(Rajastan)lejos de mi "tabla"desde hace mas de un mes. No obstante ahi os lo mando aunque solo sea para quitarle el polvo de los dias.

DHA-DHA-TEE-TE.

"Dha-Dha-Tee-Te/Dha-Dha-Ti-Na/Ta-Ta-Tee-Te/Dha-Dha-Dhi-Na",este es el mantra,el rosario,la eterna y rutinaria letania del musico de "tabla",el instrumento de percusion hindu,el mas rapido y complejo del mundo.Sus dos elementos,la "dhama"para la mano izquierda, metalica y de mayor tamanyo y la "bama"para la derecha, mas pequenya y de bella factura en madera, fueron ideados para permitir al instrumentista,tras una vida de dedicacion abnegada, alcanzar la belleza sonora que ofrece el sutil equilibrio del "yin"y el "yan": lo femenino y lo masculino, los graves y los agudos,rapidos tableteos y melancolicos y profundos acompanyamientos,el sonido fresco, brillante de las gotas de lluvia rompiendo sobre la piedra y el poderoso quejido de la tormenta lejana.

"Dha-Dha-Tee-Te/Dha-Dha-Ti-Na", asi comienza cada manyana el percusionista de "tabla"tras una reverencia a su sagrado instrumento y no antes de ofrecer los frutos de su trabajo a Shiva,a Vishnu,a Brahma. Luego de una respiracion profunda el musico concentra toda su atencion en encontrar el sonido perfecto,la posicion exacta de sus dedos,la cadencia del ritmo,repitiendo con suma humildad la que fue su primera leccion,aquella que aprendio de ninyo,como si escribiera cada dia con la mayor atencion y sutileza,con veneracion:"Mi mama me mima,mi mama me ama,yo amo y mimo a mi mama".

Para un instrumentista de "tabla" el objetivo nunca reside en alcanzar fama y renombre. Mediocre sera quien piense en la alabanza, en la ovacion del publico,en la vanidad del exito. El horizonte de un percusionista hindu esta situado mucho mas alla:alcanzar la paz de espiritu,la conexion con la energia del Universo,el abrazo de Brahman, gracias a su entrega diaria y a las especiales vibraciones de su instrumento.

Enfrascado en mi mundano pensamiento anduve un tiempo con la duda de si debia o no continuar una temporada mas con mis clases de "tabla".Ahora que conocia el proceso de aprendizaje,no me resultaba grato verme los proximos diez o veinte anyos de mi vida sentado ante mi "tabla"repasando le"Dha-Dha-Tee-Te"y eso solo para conseguir con suerte ser un menos que mediocre tablista.-Si fuese mas joven...-,me decia.Pronto pude despejar mi pertinaz interrogante.

Un dia de aquellos fui a visitar a Dani,un catalan profesor de yoga enpenyado en la tarea de encontrarse a si mismo y que andaba sufriendo una de tantas enfermedades que flotan en el aire sagrado de Varanasi, la ciudad de la musica tradicional hindu por excelencia. Iba acompanyado de Sabrina,argentina portenya de sonrisa generosa y ojos llenos de bosques nevados,montanas anyiles y naturaleza en estado puro.

Aquel dia Sabrina nos conto de su estancia en Rishikesh,cerca del Himalaya,el pasado anyo.Habia encontrado a un artesano muy especial con el que habia pasado un mes fabricando un "pakhawaj", un instrumento antiguo de percusion hindu. Nos conto de aquellos dias felices y de la estrecha comunicacion que termino surgiendo entre ella y la madera.-Un mes lijando madera-,nos decia-Cuantas cosa aprendi de ella,cuantas historias antiguas me susurro al oido!-. Dani y yo tomamos especial nota del relato y pasamos a filosofar,como no,sobre el sentido de la vida.Acababamos de pasar unos dias en un ashram donde habiamos aprendido algo sobre los "Vedas", las escrituras sagradas del hinduismo.

Nada es real,nos decia un monje del ashram,solo tu esencia existe.Todo lo demas es fruto de nuestra mente;no es mas que una pelicula proyectada en tres dimensiones.-Y si nada es real,si todo es una ilusion,-les comentaba a mis amigos un tanto desorientado,-que nos queda por hacer?Dani me miro con un brillo de inspiracion en los ojos.-Lijar madera.-Contesto con cierta gravedad.-... O tocar la tabla-Pense yo para mis adentros.

"Dha-Dha-Tee-Te/Dha-Dha-Ti-Na/Ta-Ta-Tee-Te/Dha-Dha-Dhi-Na".



Mincho 2008
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Tengo que agradecer a este pais el permitirme conocer a gente de lo mas variopinta.Un dia me cruce en el camino de un grupo de 4 espanyoles y un argentino que andaban preparando un numero de marionetas de guinyol.Pretendian ir por las barriadas pobres de la ciudad y desplegar su pequenyo circo gratuito.Este era el segundo anyo que lo hacian y cuando pregunte a Pablo,uno de los componentes del grupo, como les habia ido el anyo anterior me respondio:"Recibimos tanto por tan poco!"De ahi me sugio el texto siguiente:

A LOS LOCOS DEL MUNDO.

A los locos del mundo que hacen caminos con los suenyos,con los caminos arrollos con los arrollos oceanos.
A los ninyos grandesque hacen de la vida un juego,que trocan el gozo en un arte,
que vuelven en fortalezas los castillos en el aire.
A los perdidos por derroterosque supieron convertir la derrota en un lamento,
el lamento en un llanto,el llanto en apaciguamiento,la paz en una sonrisa,
la sonrisa en victoriay la victoria en encuentro.
A las ovejas negras apuntadas con el dedo,que dejaron atras el pienso y el pensamiento,
el mastin de la seguridad,el rebanyo de la inconscienciay el pastor de los apegos
para entrentarse al "Lobo Feroz" de estar solas,cara a cara con el viento.
A todos los hijos prodigos,vastagos de los senderos,huerfanos de television,
divorciados de los telefonos,que vuelven a casa por Navidad
tal vez en los anyos visiestos para celebrar con los suyos lo aprendido en el destierro.
A los cantautores sin nombre,predicadores de desiertos,
a los marineros a velatimoneles de sus suenyos,caminantes por la paz,toreros del hambre,
a los chamanes de asfaltoy a los pintores de calle.
A los que practican el tantra,a los donantes de todo y cobradores de nada.
A quienes abrazan de baldey a las que parieron en casa.
Bebedores de orina,devotos de gurus,a los que cantan"Hare Krishna",a los que se alimentan de luz.
A los bomberos si fronteras en el alma ni en el pecho,a los enfermos empenyados en no reconocerlo.
A los titiriteros del mundoy a todos los"tontos de pueblo".
Que pasaron por mi vidacuando andaba en el empenyode buscar una saliday convertirme en uno de ellos.
Que tanta,tanta cordurano se quede sin su premio.


ARTE DRAMATICO. Mincho 2008

Llevo ya casi cinco meses en India,este pais que me acoge cada anyo con la generosidad desinteresada de una O.N.G. de ayuda al Primer Mundo.Que me va ensenyando con amor de madre,una vez abiertos los ojos,a dar mis verdaderos primeros pasos en el mundo,a veces con una dulce caricia,a veces con una colleja tras las orejas.Aca vine una vez mas con la espalda encorvada por el peso de la vida,la mirada esquiva de quien en nada confia y el cenyo fruncido por la preocupacion de algun pensamiento de los que se quedan rebotando en la boveda del craneo.

Poco a poco La India,con la paciencia amorosa de una madre,me ha ido calmando la mente,limpiando la mirada y enderezando la espalda y el caminar desgarvado de antanyo.Paulatinamente mis ojos comenzaron a hablar por mi y volvi a sentir ,una vez mas, el fluir de la energia vital trepando por mi columna.

Es entonces cuando la vida,gracias a un magico encantamiento oriental,comienza a convertirse en un escenario teatral. Los actores de la obra dramatica de cada dia aparecen,largan su texto,interpretan su papel y desaparecen de escena. Todo ocurre a la perfeccion-siempre se procura contratar al mejor elenco de artistas-. Cada actor se presenta en el tiempo indicado,realiza su trabajo con pericia profesional y se va en el instante preciso.A veces salen a escena hormigas,vacas mas o menos amistosas,perros, ratas,ardillas,comadrejas,tortugas,mariposas,monos mas o menos histrionicos,camellos,elefantes,pajaros,muchos pajaros e incluso algun delfin del Ganges.

Esta obra,como veis,es de las de presupuesto elevado y hasta el mosquito con menos actitudes interpretativas cumple a la perfeccion con su trabajo. En ocasiones lo hace con tanta naturalidad que pienso que esta improvisando...pero no,ahora se que todo esta previamente planificado.Y yo siempre en medio. El gran protagonista de mi escenario. Curiosamente yo,que era tan mal actor dramatico,a mi que me costaba tanto aprender de memoria algo para luego recitarlo,ahora bordo con creces mi representacion teatral diaria sin comerme ni una coma y aunque a veces parezca confundirme a lo Carmen Sevilla,es que el drama esa jornada iba derivando en comedia y hago las delicias del publico diciendo alguna tonteria fuera de tono en mi ingles de"pacotilla",perdiendo autobuses,patinando por las escaleras o llegando tarde una vez mas a la clase de yoga.

Que bella es mi vida cuando encuentro las gafas que me permiten verla asi,cuando deja de ser un absurdo sin sentido,una huida hacia adelante,un disparate fuera de control y todo se situa en la secuencia justa del guion escrito de antemano.

Pero...y detras de la camara?
quien sera el productor,el guionista,el director de esta pelicula?
Donde esta el equipo tecnico:maquillaje,iluminacion,sonido,ayudantes de produccion,disenyadores de vestuario?
Quien consigue que todo esto funcione,que el proyecto vaya adelante,
que todos se pongan de acuerdo en cada preciso instante?
Quien peino a los monos,coloco cada pluma a los pajaros?
Quien ensenyo a volar a las moscas,a cagar a los camellos,a reir a los humanos?
Quien le plancho el vestido al pedante presumidoy le arrugo la camisaal desarrapado mendigo?
Quien vistio de verde los camposy quien colgo el sol para iluminarlos?
Quien coloco las estrellas,la chica,la luna,las velas,para mis momentos romanticos?